Ò Fial Dels Carcinòls Vertuoses

La Cabra Blanca (la chèvre blanche)

Marie-Claude Gennero — 2017-07-05T15:25:45Z

Selon une légende... au Moyen Âge le seigneur de Cabrerets, établi au château du diable, régnait sur la population. Une veuve de serf, âgée et malade, ne pouvant payer l'impôt annuel, envoya sa petite fille au château pour implorer le seigneur. Celui-ci tenta de séduire Mariette, la jeune bergère, puis menaça de la violer. Mariette préféra alors se jeter par la fenêtre du donjon, et se serait noyée dans le Célé.
Voir la version complète en occitan et en français

Depuis, les habitants de Cabrerets observent parfois une chèvre blanche qui apparaît sur la falaise surplombant le château et la rivière. Certains prétendent que c'est l'âme de Mariette. C'est même l'occasion, de nos jours, d'une fête annuelle où la chèvre blanche fait son apparition sur la place du village de Cabrerets.
Détails de la fête de la chèvre le 9 juillet 2017...

La légende du jongleur Pierre de Sygelair à...

Claude Vertut — 2017-05-06T09:34:29Z

La légende du jongleur
Pierre de Sygelair à Rocamadour.

Ménestrel de grand renom, il chantait volontiers, travers villes, bourgs et villages, les lais de la Mère du Sauveur. Tout en jouant et chantant, il arriva en pèlerinage à Rocamadour. Il fit d'abord sa génuflexion devant l'image de Notre-Dame, puis, pour mieux l'honorer, fit sentir l'archet aux cordes de la vielle. Tous accourent et font cercle ; et Pierre, qui voit toutes ces oreilles tendues, veille si bien qu'il semble que sa vielle veuille parler. Quand il eut salué et loué de tout cœur la gente Princesse, il lui fit cette demande à haute voix ;

Pour faire faste à mon souper.
Un de tes biaux cierçes m'envoie.

Et Notre-Dame l'entendit, car aussitôt un cierge glisse jusque sur la vielle ; un très beau cierge, le mieux fait de l'autel. Mais un moine gardait en ce moment le moutier. Il prit Pierre pour un enchanteur, et la glissade du cierge pour un sortilège. Tout grommelant, il reprit le cierge à l'escamoteur et le replaça en haut. Mais le jongleur juge ce moine mauvais et fou, et comprend que Notre-Dame l'a entendu. De nouveau, son archet soupire et pleure, et derechef la blanche cire descend sur sa vielle. Et derechef aussi accourt le moine frénétique, qui arrache le cierge au jongleur et lui dit :
« Simon le Mage sera bien peu malin auprès de toi. si tu réussis maintenant à déloger le cierge de là-haut et à le faire tenir aval. » Et il refixe solidement le cierge au chandelier.

Une troisième fois. Pierre recommence sa chanson car il sait que Notre-Dame achèvera au mieux cette affaire. Sa vielle chante si bien et d'un cœur si haut que jusqu'à Dieu s'en va le chant. Et vers le ménestrel le cierge fit un troisième saut. Tous, grands et petits, sont ébahis, et chacun crie : « Sonnez ! sonnez ! » Dans le moutier on fait si grande fête et tant de cloches s'en vont sonnant qu'on n'y pourrait entendre Dieu tonner. Pierre offrit son cierge à l'autel de la belle image. Puis, vaillant et sage, il revint chaque année, tant que sa vie dura, offrir à la benoîte Mère un très beau cierge d'une livre.

Maurice Vlauberg, Almanach du Quercy 2016.
illustration par une photo de Michel Palis.

La Cazelle

Claude Vertut — 2017-04-20T15:48:57Z

La Cazelle
Bernard Davidou.

Une très vieille histoire que ma Mère me racontait parmi tant d'autres quand j'étais petit :
François vivait au bourg dans ces temps lointains où l'homme n'avait pas encore inventé ce que l'on désigne par « le progrès ». Il avait passé l'âge des amours et sans être très vieux, désespérait ses parents par son célibat.
A vingt ans François avait été un beau jeune homme, intelligent, travailleur et sobre, mais un affreux bégaiement l'empêchait de dire, dans le bon ordre, aux filles du village les mots qu'elles aiment et il était resté seul.
Il s'accommodait très bien de ceci, partageant son temps entre sa terre et son étable. La première consistait essentiellement en une parcelle caillouteuse sur l'une des collines qui dominent le village. Sur une partie il avait planté une vigne et produisait dans ce qui restait les légumes et céréales nécessaires à la vie de sa maison.
Dans l'étable vivait son âne qui était son compagnon de travail et de solitude. Dans le village il avait de nombreux amis avec lesquels il se réunissait autour d'un bon repas chez l'un ou l'autre.
Il y avait Patrice le jardinier capable de réussir à greffer un chêne truffier sur une canne à pêche, dont la femme venait du sud.
Patrick qui fabriquait des bougies et réparait les calhels et dont la femme était lisseuse de draps.
Jean, dont le second prénom était Paul, le bailli de la paroisse, et sa femme qui devait sa guérison d'une longue maladie autant aux bons soins de la médecine de l'époque qu'à ceux de son mari,
Bernard l'écrivain qui ennuyait tout le monde, parce qu'il avait appris un peu de latin, avec des histoires qui dataient d'on ne savait plus quand et sa femme Francine, une sainte, qui faisait le cochon ou le canard selon la saison, mieux que personne dans la contrée.

Il y avait enfin Daniel et Marie deux gentils étrangers immigrés qui avaient trouvé le village agréable et s'y étaient arrêtés en achetant une maison. Les années se succédaient sans que François éprouve le besoin de changer quoi que ce soit.
Elles ne se ressemblaient qu'en apparence seulement. François était économe et après chaque récolte vendue, il ajoutait quelques louis d'or dans la « toupine » qu'il cachait dans sa cave. Sans connaître l'importance de son trésor, ses voisins et amis se doutaient de l'existence du magot, mais il fallait bien une compensation à l'infirmité qui était cause du célibat et François avec ses difficultés à finir ses phrases faisait rire … alors on lui pardonnait d'être un peu avare.
Il en était une cependant que le trésor ne laissait pas indifférente et qui, bien que plus jeune, était prête à tout pour profiter des louis de François. La Jeanne était une belle fille, revenue récemment d'un voyage qu'elle avait entrepris en suivant un cheminot de passage à Calamane l'hiver précédent.
François n'aurait jamais osé songer à elle si la coquine ne l'avait enjôlé à force de services rendus à repriser des chaussettes ou tricoter des bonnets et des sourires à faire perdre son salut au plus vertueux des moines. Bref après six mois de siège de la belle, François se trouva contraint mais pas mécontent de « réparer » et se marier au plus vite.
Il y eut la fête, puis le repas et le bal dans la cour. Tous les amis étaient là, partagés entre le bonheur et l'inquiétude concernant l'avenir. Comme le veut la tradition lorsqu'un homme d'âge avancé marie une jeunesse, les garçons de l'âge de la mariée organisèrent un grand « charivari » et François mit un tonneau de ratafia en perce ce qui satisfit tout le monde dès les premières tournées.
La vie reprit à Calamane. Les ambitions en même temps que le caractère volage de la belle se confirmèrent et la mésentente s'installa très vite car François amoureux mais sensé ne voulut jamais dire où était son trésor qu'il continuait d'alimenter à chaque récolte.
Lassé du comportement de sa femme et bien qu'il en ait eu un fils, François passait de plus en plus de temps dans sa vigne, travaillant sans cesse à remonter la terre ou entasser les pierres sur le « cayrou » qui grossissait en limite de parcelle.
Un jour sur les conseils de ses amis, il décida de s'y établir et entreprit pour cela de construire une cazelle. Il la situa dans la partie la plus haute de son champ, la porte orientée à l'est. Large de vingt pieds de diamètre sur douze de haut, toute en pierres sèches parfaitement jointives avec sa cheminée centrale elle suscitait l'admiration de tous et la compassion pour ses malheurs : « Voilà la gariotte de ce pauvre François » disait-on en passant dans le chemin du Mas Delleu.
On ajoutait souvent « heureusement qu'il a mis la porte du côté où le vent ne donne pas, sinon il n'aurait pas pu sortir par grand vent ! ». Ses deux seules joies étaient son fils qui venait le voir travailler et son magot qu'il avait caché dans le tas de pierres à côté de la porte.
Les années passèrent ainsi, François et la Jeanne chacun de leur côté jusqu'au jour où, pris d'un malaise, François fut rapporté mourant dans sa maison du bourg. Jeanne le soigna comme elle put et lui demanda à nouveau où étaient les louis. Dans l'intérêt de son fils et sentant sa fin prochaine, paralysé partiellement, le malheureux bègue, avec ce qui lui restait de forces essaya d'articuler « O moun !, .. O moun ! » en désignant du menton la cheminée qui lui faisait face et au-delà des murs, la colline sur laquelle se trouvait la cazelle. Mais la Jeanne ne comprit jamais et eut beau fouiller dans l'âtre sur le manteau et sous toutes les pierres branlantes qu'elle comportait, elle ne trouva rien.
Depuis quelques années, des maisons neuves sortent de terre en quelques jours sur notre commune, comme sur ses voisines proches de Cahors. Je repense à certains de nos anciens qui, au soir de leur vie me disaient : « mon pauvre garçon, dans vingt ans il n'y aura plus personne, je ne le verrai pas mais toi, hélas, tu verras tout en ruine et désert ».
Ils se sont bien trompés et je m'en réjouis. Par contre quand le descendant de François a voulu vendre à un candidat à la construction, la parcelle sur laquelle était la cazelle éboulée, il a, au préalable, enlevé lui-même le cayrou avec un bulldozer.
Ceci semble prouver que ma Mère n'était pas la seule à connaître cette histoire.
Bernard DAVIDOU mars 2002

LA LEGENDE DU HAMEAU DE TOULOUSQUE par Michel Delfour :

Claude Vertut — 2017-04-17T19:04:56Z

LA LEGENDE DU HAMEAU DE TOULOUSQUE par Michel Delfour :

"Je tiens de ma grand mère de Mercuès, décédée en 1967, et qui habitait la maison que j'habite maintenant, une légende sur ce hameau perdu entre Bouydou et Mercuès. Il avait pour nom : Toulousque ; il comptait une quarantaine de maisons ; aujourd'hui, ce ne sont plus que des ruines, vestiges d'un village abandonné, déserté par des habitants ruinés par la crise du philoxera.

C'est actuellement une très jolie promenade à faire à pied en partant au niveau de la D911 sous le château après les arcades, et qui rejoint Bouydou et Auzole. Auparavant, ce fut un hameau florissant où la vie était douce et les vignes prospères. On pouvait y fêter Noël en famille, à la chaleur d'un bon feu, à la lumière des bougies.

Voici la légende que me contait ma grand-mère : Par un soir de noël, très froid et étoilé, quand toutes les maisons de Toulousque brillaient de mille feux et que leurs occupants dégustaient dans la joie, les plats chauds et fumants du réveillon quercynois, un pauvre mendiant, transi et fatigué, s'en vint frapper à l'huis de ces foyers heureux.
A chaque porte close, il répéta humblement sa prière :
- « Ayez pitié ! Ne me refusez pas le vivre et le couvert en cette nuit de Noël ! Il fait si froid dehors. »
En vain supplia-t-il, gémit-il, pleura-t-il ; nulle porte devant lui ne s'ouvrit à ses cris. Pas un être vivant n'eut pitié.
Frissonnant, désespéré, il chercha la chapelle ; la porte était fermée. Alors, il se laissa tomber sur les marches du porche, maudissant dans la nuit, le village et tous ses habitants. On retrouva, au matin, son corps gelé et recroquevillé.
Commencèrent alors les malheurs du hameau de Toulousque. Un mal mystérieux s'y répandit qui décima petit à petit la population. Plus personne ne voulut venir habiter ce village maudit.
Et si, le soir de Noël, aux alentours de minuit, vous montez à Toulousque, vous pourrez, parait-il, entendre le mendiant supplier, pleurer et gémir en demandant de l'aide."

Les saints guérisseurs : Illustration et article de Michel Palis

Claude Vertut — 2017-04-08T12:01:18Z

Lorsque les saints guérisseurs faisaient la pluie et le beau temps
Histoire et légendes, à Saint-Jean-de-Laur dans le Lot.

Des hauteurs de St-Jean-de-Laur, les habitants du village avaient accompli, dans les années 1850, la rancuno de St Namphaise, pèlerinage en période caniculaire, jusqu'aux ruines d'une chapelle du monastère de Lantouy, de l'époque mérovingienne, située au fond d'une profonde vallée. On attribuait sa fondation à St Namphaise. Les pèlerins souhaitaient ardemment l'arrivée de la pluie. Il y avait une terrible sécheresse qui sévissait dans la contrée. Au retour des pèlerins épuisés qui gravissaient sur plusieurs kilomètres la côte de St-Jean-de-Laur, le ciel s'obscurcit. Le vent se leva. La pluie rouge, couleur de sang, tomba sur la procession. Cela sema l'inquiétude. Les prières redoublèrent. Une demoiselle Pégourié raconta la mésaventure aux anciens du village. Rien ne s'était passé à St Jean de Laur. Pas un nuage, pas une goutte d'eau. Difficilement crédible l'histoire de la pluie rouge. Pourtant les paroissiens certifièrent sur l'honneur l'authenticité du récit. On décréta que St Namphaise n'était pas content et qu'il fallait mieux le laisser tranquille. Très vite la superstition reprit le dessus : l'endroit était maudit, la légende redoutable de l'enfant égorgé donnait le frisson, tous ceux qui s'approcheraient du gouffre de Lantouy seraient aspirés par les mains du diable, malgré ses eaux verdâtres et paisibles. [Archives paroissiales, Cahors

Au XIIe siècle, les moines cisterciens fondèrent aux portes du Quercy l'abbaye de Loc-Dieu, lieu de Dieu, locus dei, à la place du locus diaboli, le lieu du diable. Car cette région qui s'étendait des causses de Martiel à la vallée du Lot, profondément isolée, fut longtemps sacrifiée à la religion druidique. Subsistèrent des légendes et des monuments informes, lorsque les druides disparurent au début du VIe siècle, dans la vallée de Lantouy, proche de Cajarc. Quand le christianisme n'arrivait pas à détruire les superstitions et les pratiques païennes, l'Église se résignait à les absorber. Dans les campagnes les plus retirées, les saints du paradis remplaçaient les petits dieux du paganisme, en prenant leur habitacle mais aussi en contractant leurs habitudes.
Pour désigner la dévotion aux saints guérisseurs, le dialecte en Occitanie usait d'un terme bizarre : la rancuno. C'est-à-dire le sentiment de rancune. Comment un saint pouvait-il être rancunier ? C'était incompatible avec l'état de sainteté. Et pourtant durant des siècles, du Rouergue occidental aux paysages quercynois qui s'étendent de Caylus à Limogne, en passant par Vidaillac, de Puyjourdes à Calvignac, d'autres lieux à la ronde, les dévotions populaires recouvraient le culte des fontaines vouées aux vocables de saints qui avaient supplanté les dieux indigètes habités par des passions et des sentiments humains : colère, orgueil, amour, rancune… À la moindre offense qu'ils recevaient des hommes, ils se vengeaient en les accablant de malheurs et de maladies, et il fallait les apaiser par des offrandes. Ce qui heurte complètement nos conceptions actuelles, on va retrouver au dix-septième siècle des saints à la fois protecteurs et punitifs. Au lieu d'appeler le prêtre et de prier Dieu seul, en sachant que le saint agit en intercesseur auprès de Dieu, on simplifiait la démarche en croyant à l'action directe du saint.
Dans un village, il y avait toujours une femme dévote dévouée à la paroisse qui désignait le saint responsable de la maladie, en demandant dans les plus brefs délais un pèlerinage à sa chapelle. Cette femme, aux apparences de sorcière spécialisée, s'appelait en patois « la recoumandière ».
Le malade et ses proches accomplissaient « la rancuno de Sent » – la rancune du saint – ce qui explique que le peuple classait les saints comme des magiciens et des médecins, en attribuant à chacun une spécialité en dehors de laquelle il était sans connaissances et sans action.
Dans les environs de Cajarc, l'évolution du mot rancuno ne s'est pas arrêtée au sentiment exprimé. Employé au pluriel et associé au pèlerinage de St-Jean-de-Laur : los roncunos de Sent-Jon-de-Lau, il doit se traduire par : « les écrouelles ».
L'explication de cette acceptation nouvelle est simple : au pèlerinage de St-Jean-de-Laur, on demandait la guérison des maladies scrofuleuses : adénites, abcès froids et, principalement, des écrouelles, affection courante autrefois. Dans le Trésor du Félibrige, Mistral nous dit qu'en Dauphiné, les écrouelles s'appellent le « mal de St-Jean ».
La spécialisation des saints peut connaître des mutations parfois étonnantes. Les ophtalmies relevaient encore sous Napoléon III du pèlerinage de Camboulan, aux confins du Rouergue et du Quercy, village rattaché à la commune d'Ambeyrac. Unique en France, un pèlerinage à la rancuno de Camboulan devenait à la Belle Époque indispensable dans la guérison du « mal vieux » : affection des enfants en bas âge, manifestée par le symptôme d'un front ridé comme celui des vieillards. Après l'office religieux, les familles accomplissaient une partie de pêche dans le Lot et un repas sur l'herbe. En 1925, la rancuno de Sent ne nourrit plus depuis longtemps l'animosité du saint. Reste l'appellation qui va se perdre dans la nuit des temps.
Michel Palis

Source :
http://www.laviequercynoise.fr/lorsque-les-saints-guerisseurs-faisaient-la-pluie-et-le-beau-temps_11002/

Légende du gouffre de Padirac

Mireille Lancelin — 2017-03-06T22:37:13Z

Le bon saint Martin a laissé le souvenir d'un voyageur infatigable, parcourant l'ancienne Gaule à dos d'âne pour se rendre partout où l'appelait le service de Dieu. Il faut savoir qu'en ces temps-là, le diable menait une drôle de sarabande. Dans cette période entre le moment où les Druides avaient quitté la région pour échapper aux romains et avant que la religion catholique soit connue, le diable et tous ses alliés, lutins, elfes et autres esprits malfaisants avaient colonisé notre bon vieux Quercy. Tous ces démons, incubes succubes et autres malins avaient trouvé des dizaines de dolmens où élire domicile à bon compte.
La nuit, ils menaient une sarabande d'enfer (c'est le cas de le dire) et le jour, trouvant le pays agréable, ils ne firent même plus l'effort de regagner leur pays souterrain ! Ils restèrent et, pensant passer inaperçus, ils prirent la forme des vipères, des tritons et de toutes sortes de bêtes malfaisantes.
La population s'en alarma.
Le mal était si grand, la plainte si forte qu'elle arriva jusqu'à notre bon Martin de Tours (qui n'était pas encore saint). Martin se mit en route, constata le mal et, avec l'aide se sainte Eutrope, envoya un soir de bacchanales sur les dolmens où s'ébattaient tous ces démons une forte pluie. Mais pas n'importe quelle pluie : une pluie d'eau bénite. L'effet fut immédiat : les amis de Lucifer périrent dans d'atroces souffrances et Martin, le devoir accompli, put songer au retour.
Et c'est là que les choses se gâtèrent. Juché sur son âne, il s'était à peine mis en route qu'il vit approcher quatre hommes qui marchaient dans sa direction. Il se trouvait à ce moment-là sur une vaste prairie, quasi déserte ce qui l'incita à la prudence. Il observa donc avec attention ces individus qui se rapprochaient : ils étaient habillés à la mode du pays et chacun portait sur son dos un grand sac comme le font la plupart des voyageurs. Mais, Martin était loin d'être un sot, il n'en resta pas aux apparences et remarqua rapidement que ces hommes, malgré de bons et chauds sabots avaient quelques difficultés pour marcher droit. Et pour cause : des pattes de boucs ne sont pas faites pour chausser des sabots ! Martin, en s'approchant, remarqua la longue queue noire que ces quatre individus essayaient de cacher sous leurs blouses et, quand ils furent près de lui il reconnut dans le plus grand des quatre Lucifer en personne.

"Bonjour Satan, comment vas-tu vieille bourrique" s'écria Martin.

"Bonjour vieil âne d'évêque" répondit le diable.

"Qu'est-ce que tu fais dans ce paisible pays ? " reprit notre futur saint.

"Mais ma tournée mensuelle mon cher, tout simplement ma tournée"
et, ouvrant le sac qu'il avait sur son épaule il en montra le contenu à Martin qui en resta mortifié. C'était des âmes. Des âmes que l'odieux personnage venait d'acheter à de malheureux humains qui avaient préféré suivre leurs mauvais penchants. Et les trois autres compagnons de Lucifer se trouvaient comme leur maître : leurs sacs étaient remplis d'âmes en route vers l'enfer.
Martin ne pouvait laisser partir ces âmes vers le feu de l'enfer sans réagir. Il ne réfléchit pas longtemps : le diable est joueur, c'est donc par là qu'il fallait l'entreprendre.

"Je suis prêt à te jouer le contenu de ces sacs"
lui jeta Martin tout surpris par son audace. Mais il avait raison : Lucifer ne sut pas résister au plaisir de jouer. Il sortit de sa manche une paire de dés et les jeta sur une grande pierre plate. Les dés roulèrent, "Douze" annonça le diable, "essaye donc de faire mieux".

Martin saisit les dés. Il ne fallait pas être très doué pour se rendre compte qu'ils étaient pipés mais il les jeta avec détermination non sans avoir invoqué quelques saints qui avaient eu auparavant l'occasion de l'aider. Et ses amis les saints ne l'oublièrent pas cette fois encore puisqu'il put annoncer fièrement "Treize ! "

"Comment treize ? rugit le diable, mais ça n'existe pas ! "

"Mais si, regarde donc : sept et six, nous sommes bien à treize" lui répondit Martin en remerciant, à part lui, les braves saints qui venaient de commettre une petite irrégularité.

"Ah ! ça ne se passera pas comme cela, tu as triché, je demande une revanche".

"Accordé, que veux-tu jouer maintenant ? "

"Ton âme" rugit une nouvelle fois le diable qui se disait que l'âme de Martin valait cent fois toutes celles qu'il venait de perdre.

"Et bien d'accord répondit le brave évêque. Que proposes-tu ? "

"Cette Lande immense sur laquelle nous nous trouvons, et bien, je vais y poser un obstacle que ni toi, ni ta mule ne pourrez franchir".

Martin garda le silence un moment. En fait, il prenait conseil auprès de ses amis les saints qui l'assistaient dans ses difficultés. "D'accord" répondit-il.
Alors il se passa quelque chose d'inouï. Quelque chose que jamais plus personne ne verra et que, dans son temps, Martin fût seul à contempler : il y eut un bruit immense en même temps qu'un trou gigantesque apparaissait dans le sol. Cela se passa dans un jaillissement de flammes de toutes les couleurs, spectacle propre à émouvoir les plus courageux. Le bruit épouvantable qui accompagna ce prodige aurait dû effrayer les plus courageux, mais Martin restait stoïque. Imperturbable, il mesura l'obstacle tandis que le diable faisait entendre un rire de satisfaction :

"Es-tu content gentil évêque ? Ton orgueil t'a mené vraiment trop loin, ne crois-tu
pas ? "

Martin lança sa mule. Elle trottina de ses jambes frêles comme pour prendre son élan mais au bord du gouffre, elle s'arrêta et se mit à trembler. Une réaction toute normale chez un pauvre animal devant un tel danger. D'autant plus que le fond du gouffre retentissait de bruits divers, de cliquetis, de rires et de cris. C'était les petits diables, domestiques ou vassaux de Satan qui se réjouissaient de cette fenêtre ouverte sur le monde des ténèbres et attendaient en se réjouissant l'arrivée de l'âme de Martin.

Satan triomphait. Il trépignait de joie en hurlant
"Alors, tu vas te décider, mon vieil évêque ou tu me la donnes cette âme que j'ai gagnée ? "

Malheureusement pour lui, son cri s'étrangla dans sa gorge : la mule de Martin venait de prendre son essor et d'un bond, ne devrait-on pas écrire d'un vol, puissant et majestueux elle s'élevait dans les airs et passait l'obstacle avec la même facilité et la même application qu'elle mettait pour éviter les flaques des chemins afin de ne pas salir la robe de son évêque de maître.
De l'autre côté du gouffre, Martin s'arrêta une minute le temps d'ouvrir les quatre sacs qu'il avait emmené. Il libéra les âmes perdues et il est probable qu'il y eut quelques mortels qui durent se sentir apaisés. Il n'eut pas le temps de voir le diable désappointé entrer dans les profondeurs de la terre. De dépit, celui-ci fit fermer toutes les issues entre l'enfer et la terre et le silence revint.
Seule au fond du gouffre, coule une paisible rivière. Des touristes étrangers viennent par milliers visiter cette extravagance de la nature mais aucun n'en connaît la véritable origine. On raconte que quelques originaux qui s'étaient un peu attardés, le soir à proximité du gouffre, on entendu comme un âne en train de braire.
Ceux-là ont raison : c'est l'âne de saint Martin qui repasse par là de temps en temps, avec la complicité de sainte Eutrope, cette sainte qui l'avait emmené dans les airs un certain jour où il avait, avec son maître, fait une bien mauvaise rencontre.

Source : R.G. Almanach Quercy 2017

Le loup-garou de Puy l'Evêque

Mireille Lancelin — 2017-01-13T22:12:16Z

Dans le village Puy l'Evêque sur les rives du Lot tout le monde savait ce qu'était un loup-garou même si la plupart des paroissiens n'en avaient jamais vu. Les paysans avaient beau faire les fiers lorsqu'ils avaient bu, que c'étaient des histoires pour faire peur aux vieilles, quand il s'agissait du loup-garou, un petit frisson leur parcourait le dos. Et sans le dire, les soirs de pleine lune, ils buvaient moins et rentraient vite chez eux.

La religion tenait à l'époque une grande place dans la vie des gens du Quercy et les curés ne se gênaient pas pour promettre l'enfer aux hommes et aux femmes qui négligeaient leurs devoirs de religion . Les curés disaient que le loup-garou était une punition imposée par le seigneur aux jeunes gens qui ne respectaient pas leurs obligations religieuses. Alors, lorsqu'il était question de marier leur fille, les pères veillaient à ce qu'elles ne ramènent pas un mécréant à la maison.
Un jour Jean Firmin eut l'occasion de voir de près un loup-garou. Ce fut l'occasion d'un mariage. Dans le village, une jeune fille nommée Bernadette Michaud était arrivée à l'âge de se marier. Les prétendants ne manquaient pas.

A la Saint-Jean, elle assista avec ses parents à une fête de famille chez des parents de l'autre côté du Lot. Elle reçut les attentions d'un jeune homme de Lacapelle Cabanac, un garçon du nom de Gaston Latourette l'ami de Jean Firmin. Gaston la fit danser dix fois plutôt qu'une. Lors du repas, assis en face d'elle, il lui proposa :

– Après la fête, si tu le veux bien, et si tu veux rester plus longtemps, je
t'raccompagnerai chez toi. J'ai un cheval et ma carriole.
– Si mes parents le veulent bien, je viendrais avec toi, répondit Bernadette.

Et la fête finie, la carriole attelée on suivit les autres qui longeaient le Lot. Le cheval connaissait son chemin si bien que Gaston avait tout le loisir de courtiser la belle Bernadette et de la protéger du vent avec une couverture. Arrivée à la ferme des parents de Bernadette, Gaston se vit inviter à boire une goutte par le père de la fille.
Et au bout d'un an, on annonça les fiançailles de Bernadette et de Gaston.
La veille du mariage, les bans avaient été publiés. Le promis était arrivé chez sa future avec son garçon d'honneur Jean Firmin, son père et plusieurs de ses amis. On commença par célébrer la mariée. Les noces allaient être joyeuses. Les violons vibraient sous le crin des archets. Les danses faisaient entendre au loin leurs mouvements rythmés.

Mais à minuit, le marié était invisible. Alors Jean fit cesser la musique et s'écria :
– le marié est-il ici ? Il faut qu'il me suive : il est encore mon prisonnier. Demain une jolie fille le délivrera.

Tout le monde se mit à rire. L'un des convives dit qu'il l'avait vu sortir, tête nue, juste avant le coup de minuit, par la porte de derrière. Tout le monde se mit à sa recherche. On l'appela sans succès. Bernadette devenait inquiète.

– Il va rentrer, disait-on. Il ne peut rien lui arriver de fâcheux.

Tous les hommes se mirent à le chercher. Il cherchèrent dans la grange, sur le foin, dans les étables, partout. Une heure sonna on n'avait toujours pas retrouvé Gaston. Les femmes pleureraient. Bernadette était prise d'angoisse.
Jean cherchait son ami dans un bosquet non loin de la ferme, lorsqu'il entendit marcher derrière lui. Il se retourna mais ne vit rien. Il s'avança et il vit alors une bête de la taille d'un homme avec la tête d'un gros chien. Elle était noire avec des yeux rouges. Jean Firmin resta là, figé de peur, incapable de bouger. L'animal s'avança vers lui et ouvrit sa gueule et montra des crocs semblables à ceux d'un loup. Jean ressentait une peur effroyable. Il sortit son couteau et frappa la bête. Le couteau atteignit l'épaule du du loup et fit couler le sang. Aussitôt la bête disparut et un homme blessé à l'épaule surgit on ne sait d'où, c'était Gaston.

– Tu m'as délivré, dit-il à son ami en se tenant l'épaule
– C'est toi ? Tu es un loup garou ?
– Oh ! n'en dis rien je t'en supplie !

Jean pouvait-il laisser Bernadette épouser un mécréant , il ne savait ni quoi faire ni que penser quand Gaston dit à voix basse.

– Je vais aller à confesse demain, je le jure. Ne dis rien, je promet de changer de vie. Je serai un bon chrétien à l'avenir.
– Le jures-tu ? demanda Jean.
– Je te le jure !

Jean raccompagna son ami à la noce. Lorsqu'ils entrèrent ils étaient livides tous les deux. Du sang coulait le long du bras de Gaston.

– J'ai fait un malaise, s'empressa de dire Gaston, et je suis sorti pensant que l'air froid me ferait du bien. Je suis tombé sur une pierre fort pointue et me suis blessé à l'épaule.

Jean ne dit rien. On soigna la blessure de Gaston, on aurait dit un coup de couteau. Il y a ses pierres qui tranchent comme un poignard. Chacun alla se coucher.
Le lendemain Jean était de bonne heure devant la maison de Gaston accompagné du curé, ensemble il allèrent à l'église. Gaston resta longtemps dans le confessionnal. Jean Firmin garda son secret pour lui tout au long de sa vie. Ce n'est que sur son lit de mort qu'il raconta cette histoire de loup-garou à son fils, alors que Gaston et Bernadette avaient déjà quitté ce monde après une vie exemplaire avec 4 enfants et 12 arrières-petits-enfants.

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Conte adressé par Bernadette Coulon à l'Almanach du Quercy en 2011. Elle tenait ce conte de son père.